Orks : Ffff

Le soleil d’Obermundt perçait à peine à travers les nuages de scories, projetant une lumière rougeâtre sur le nœud industriel dévasté. La première vague Ork déferla depuis l'horizon, une masse bouillonnante de métal rouillé, de véhicules bringuebalants et de peaux vertes hurlantes. Les Kamions bondirent sur les crêtes de ferraille, tandis que des Boyz avançaient en désordre, beuglant leurs slogans de guerre à pleins poumons.

Leur tir initial, bien qu’intense, ne causa que peu de pertes. Seule une poignée de Kriegers furent fauchés, leurs silhouettes tombant lentement dans la poussière, comme happées par la terre elle-même. Dans les rangs impériaux, pas un cri, pas un pas en arrière.

Le Maréchal Albert Dreir scrutait la plaine à travers la brume rouge. Brandissant son épée énergétique comme un sceptre de guerre, il transmit ses ordres dans un calme absolu. Aussitôt, les commandants secondaires activèrent les relais vox, et les directives furent suivies avec une précision fanatique.

Au loin, les bombardes impériales, enterrées dans les dunes de scories, crachèrent leurs obus massifs en arc de cercle. Les explosions secouèrent les lignes Orks, semant le chaos et ralentissant leur avancée sous un déluge de feu et de métal.

Dans les tranchées renforcées, les Medicae du 101ème s’activaient déjà. Des soldats grièvement blessés furent tirés hors des lignes de feu, tandis que les soins rudimentaires mais efficaces des médecins ramenèrent plusieurs Kriegers à la conscience. L'efficacité, même dans la souffrance.

Puis vint la réplique. Les troupes impériales sortirent des abris, gagnant les lignes extérieures pour verrouiller la position. Un feu nourri, précis, orchestré comme une prière macabre, s’abattit sur la masse ennemie. Deux Kamions furent réduits à des carcasses fumantes. Un Brikojet, lancé à pleine vitesse sur un tas de ferraille, fut désintégré sous les impacts cumulés de plusieurs escouades coordonnées.

Le sol tremblait. L'air était chargé d'ozone, de sang et de fer. La première vague avait frappé… mais le carré du 101ème tenait bon.

L’air vibrait d’un grondement tribal alors que la seconde vague de la Waaagh! déferlait sur le champ de bataille. Du ciel chargé de poussière surgit le Wazbom Blasta Jet, une monstruosité de ferraille et de hurlements mécaniques, ouvrant le feu avec ses canons dissonants. Le blindage du char Rogal Dorn grésilla sous l’impact, des plaques entières arrachées, tandis que des servants de canons laser étaient soufflés dans une gerbe de sang et de gravats.

Sur le flanc est, un éclair verdâtre marqua l'arrivée brutale de Snikrot et ses Kommandos, infiltrés sous couvert des dunes de métal. À l'opposé, dans une déchirure de l’air, le tellyporta déversa une escouade de Méganobz hurlants, prêts à semer le chaos. Et au cœur de cette apocalypse surgit le géant : Ghazghkull Mag Uruk Thraka en personne, escorté de ses Méganobz imposants, son ombre recouvrant le centre du champ de bataille comme un présage de mort.

La ligne de front Krieg vacilla sous le choc des charges. Un Bizarboy, le regard dément, galvanisa une bande de Boyz qui s'abattirent sur les premières lignes comme une vague vivante, pulvérisant une escouade entière de sapeurs dans une orgie de haches, de cris et de chair déchirée.

Mais la défense impériale tenait toujours.

Une Chimère surgit depuis les lignes arrières, ses moteurs grognant, et déversa deux escouades fraîches de Kriegers, fusils à baïonnettes brillants et cœurs fermes. Dans son sillage, la cavalerie Krieg arriva enfin, son pas cadencé résonnant dans le tumulte. Le Maréchal Dreir, désormais flanqué de ses cavaliers, leva son épée énergétique vers le ciel rougi. La charge se préparait.

Un fracas souterrain retentit alors que les mines des sapeurs Krieg explosaient sous les bottes des Méganobz, en disloquant plusieurs dans un feu de métal et de flammes.

L’artillerie de campagne redoubla d’efforts : les bombardes hurlèrent, ravageant les boyz en approche. Chaque salve arrachait des lambeaux à la marée verte, mais l'ennemi ne fléchissait pas. Les Orks tombaient par dizaines, mais toujours plus prenaient leur place, l'étau se refermant lentement sur le carré défensif impérial.

Dreir observait les lignes, impassible. Les Kriegers tenaient encore. Mais pour combien de temps ?

Un cri guttural fend le champ de bataille : Ghazghkull Mag Uruk Thraka a hurlé sa Waaagh. C’est comme si la planète elle-même frémissait sous la déferlante d’énergie brutale qui s’empara aussitôt de chaque Ork. L’air se charge de violence. Les yeux s’injectent de rouge. Les rires deviennent des hurlements. Les corps, même brisés, se relèvent et foncent.

Dans cette frénésie, Mozrog déboule, juché sur un squig monstrueux, son armure grinçant sous les bonds furieux de la bête. Derrière lui, un truk cabossé crache des flammes et de la fumée, bondissant sur les crêtes du no man’s land. Il transporte un Gros Mek en méga-armure, escorté d’un essaim de Gretchins couinards, dirigés par le sinistre Zodgrod. La marée verte gonfle à vue d'œil.

Mais les Kriegers ne faiblissent pas. La discipline du 101ème tient bon sous l’averse de plomb. Les bombardes hurlent, et le Rogal Dorn tonne. Des groupes entiers d’Orks explosent dans des gerbes d’huile, de chair et de ferraille.

Et pourtant, ils avancent. Les Méganobz, bardés de plaques criblées, continuent de progresser. Certains traînent des jambes mécaniques, d’autres avancent torses calcinés, mais tous poussent leur cri de guerre, inexorables. La marée verte frappe la ligne des sapeurs et les balaye en un éclair. Des pétarades de pétoires à Grot fusent des fourrés, fauchant quelques Kriegers isolés.

Le carré défensif plie. Le flanc sud s’effondre. Le chariot de guerre, trop cabossé par les frappes d’artillerie, rate sa charge et s’encastre dans un amoncellement de carcasses métalliques. À l’est, les Kriegers parviennent à contenir et repousser les dernières poches d’Orks. Un instant de répit. Un souffle. Mais rien de plus.

C’est alors que le Maréchal Dreir, son manteau flottant dans la poussière orangée, donne l’ordre. Il mène la charge.

L’escadron de cavaliers dévale la pente comme une lame d’acier enragée, les griffes acérées des roussins martelant la terre en un tonnerre sacré. Dreir fend l’air, son épée énergétique crépitant dans une gerbe d’étincelles. L’impact est foudroyant : plusieurs Méganobz sont empalés, tranchés, fauchés, malgré leur rage et leur résistance surhumaine.

Mais les monstres ripostent. Le Boss de Guerre en méga-armure, bave au coin des dents, s’abat sur les cavaliers avec une hache aussi large qu’un homme. La moitié de l’escadron est anéantie.

Le Maréchal tient bon. Mais désormais, il est seul, face à une mer de hurlements verts.

Un nouveau rugissement se propage, plus profond, plus terrifiant encore que le précédent. Ghazghkull, couvert de sang, de câbles arrachés et de peinture écaillée, hurle une seconde Waaagh. C’est l’apothéose de la sauvagerie. Le sol vibre, les tambours de guerre martèlent le rythme de la destruction.

Et comme si cela ne suffisait pas, le ciel s’ouvre en deux : deux escouades de Stormboyz fondent sur le champ de bataille, propulsés par leurs réacteurs artisanaux. Les traînées de feu qu’ils laissent derrière eux serpentent dans l’air épais et poussiéreux.

Les Orks, déchaînés, changent de cible. Leur attention se tourne vers l’objectif principal : l’antenne de transmission, toujours en cours de piratage. Une pluie de balles, de rockets et de shrapnels s’abat sur la structure vrombissante. Elle encaisse, plie, mais ne cède pas. Pas encore.

Alors, dans un fracas métallique et des hurlements sauvages, Ghazghkull lui-même charge le Maréchal Dreir et ce qu’il reste de son escadron. La mêlée est brève et sanglante : tous les cavaliers tombent dans un déluge de feu et d’acier. Ne reste plus que Dreir, seul face à la légende de la Waaagh.

Un silence pesant s’installe autour du duel. Le temps semble suspendu.

L’épée énergétique du Maréchal s’embrase d’une lumière dorée, alors que Ghazghkull rugit, levant ses pinces d’acier vers les cieux. Les seigneurs de guerre s’affrontent dans une série de coups d’une violence inouïe. Finalement, dans un ultime effort, Dreir parvient à abattre la bête verte, plongeant sa lame au cœur de l’armure hurlante.

Mais la victoire est de courte durée.

Une escouade de Méganobz surgit dans un nuage de fumée grasse, leurs moteurs hurlant comme des bêtes. Dreir est submergé, son corps disparaît dans l’épaisse vapeur noire. Les Kriegers, postés à distance, pensent leur chef tombé au combat. Un désespoir glacial s’empare du carré défensif.

Puis, un miracle.

Dreir réapparaît, hagard, l’armure fracturée, le sang coulant à flots, mais vivant. Les soldats n’osent y croire. Certains tombent à genoux. D’autres se redressent, ragaillardis par la présence de celui qu’ils croyaient perdu. Le Miracle de l’Empereur.

Mais le répit est mince. Le carré de Krieg est désormais encerclé, assailli de toutes parts par les Boyz, les Stormboyz, les Gretchins et les blindés hurlants.

Le pire est peut-être encore à venir.

Tour 5 – Derniers Feux sur le Sable de Fer

La Waaagh! de Ghazghkull s'était éteinte, mais les peaux-vertes, loin de faiblir, redoublaient de sauvagerie. Le silence momentané après le tumulte fut brisé par les cris gutturaux des Orks, toujours assoiffés de destruction.

Malgré les pertes, les officiers de Krieg tinrent bon. Des ordres secs claquèrent dans les vox, les médecins régimentaires pansèrent les blessés les plus valides pour les renvoyer immédiatement dans les lignes. Pas de repos, pas de répit.

Autour de l’antenne cible, les survivants du 101ème formèrent un cordon désespéré. Objectif : gagner quelques précieuses secondes pour achever le piratage. Chaque Krieger savait que ces instants comptaient davantage que leur vie.

Les ordres de tir furent exécutés avec une précision mortelle. Les canons laser se braquèrent sur les unités ennemies les plus menaçantes. Le Rogal Dorn, implacable, fit feu toutes batteries dehors. D’un tir parfaitement ajusté, il explosa le Klat’jet Wazboum dans une gerbe de flammes et de débris qui retombèrent en pluie brûlante sur le champ de bataille.

Dreir, seul et meurtri, fondit une nouvelle fois sur les Méganobz, ses coups d’épée énergétique fauchant un autre géant d’acier. Sa présence galvanisait les Krieger encore debout.

Dans le tumulte, Snikrot, le maître des ombres, fut pris dans une salve nourrie. Percé de part en part, il s’écroula dans la poussière sans un mot. Le Gros Mek, lui aussi, fut pulvérisé dans une pluie d'étincelles, entraînant dans sa chute une bonne partie des gretchins qui l’accompagnaient.

Mais l’ombre de Mozrog Skragbad planait toujours. Alors qu’il hurlait à ses boyz montés sur squigliers, ceux-ci chargèrent furieusement la Chimère bloquant leur avancée. Dans une explosion de métal et de sang, ils la réduisirent à l’état de carcasse fumante.

Mozrog, enragé, percuta de plein fouet le Basilisk qui l'avait défié. D’un coup de pince, il arracha l’artillerie de son affût, déclenchant une explosion cataclysmique. Les munitions du char s’enflammèrent dans une détonation titanesque. Des schrapnels sifflèrent à travers le champ de bataille, et l’un d’eux trancha net un Seigneur-Commissaire qui gardait le périmètre. Une brèche venait de s’ouvrir.

C’est alors qu’un Trukk fonça droit vers l’antenne. La collision fut brutale. L’antenne vacilla, disloquée, ses armatures tordues sous le choc, mais elle tint encore — par miracle ou par défi.

Zodgrod était seul. Le vieux dresseur d’Orks se fraya un chemin à travers les débris et les cadavres. Dans sa course, il fut piégé par une plaque de métal affaissée. Le métal céda sous son poids et le fit trébucher violemment. En chutant, il s’entailla gravement, mais sa volonté farouche le porta encore. S’extirpant avec peine, il atteignit l’antenne, se hissa sur les restes encore fumants du relais de communication, et dans un dernier râle de rage, il asséna le coup de grâce. Le dispositif explosa dans un geyser d’étincelles.

L’antenne était détruite. Les Orks avaient gagné.

Épilogue – Le Dernier Écho Étouffé

Lorsque les dernières étincelles moururent dans le ciel orangé d’Obermundt, il ne resta que le souffle rauque des squigs, le grondement des moteurs orks, et l’odeur de chair calcinée. L’antenne n’était plus qu’un amas de métal tordu et fumant. Le lien si fragile qui devait transmettre un appel désespéré dans l’immensité du vide venait d’être réduit au silence.

La Waaagh! n’avait pas seulement remporté la victoire. Elle avait écrasé toute résistance.

Dans les heures qui suivirent, le carré défensif fut submergé. Aucun Krieger ne se rendit. Aucun ne recula. Ils tombèrent tous, fusils au poing, dans un dernier baroud d’honneur. Les orks, ivres de leur triomphe, s’épargnèrent même le pillage, préférant hurler leur victoire aux cieux et se battre entre eux pour les restes.

Mais un mystère demeura.

Parmi les corps des cavaliers, des sapeurs, et des officiers, on ne retrouva jamais celui du Maréchal Dreier. Certains affirment l’avoir vu pourfendre un dernier Méganobz avant de disparaître dans les volutes de fumée, blessé mais vivant. D’autres pensent qu’il a péri comme les siens, son corps enseveli sous les décombres d’un monde condamné.

Une chose est certaine : son nom n’a jamais été rayé des registres du 101ème.

Et sur d’autres mondes, dans d’autres conflits, certains Krieger jurent entendre encore, dans le vacarme des obus et les silences des tranchées, la voix sèche d’un commandant fantôme appelant à "tenir la ligne".

Le dernier écho d’Obermundt n’était peut-être pas celui de l’antenne.

Mais celui d’un homme.

Et d’un devoir éternel.